Me gustaría decir que todas y cada una de las cosas que hago las hago a conciencia y siendo consciente de cada una de las consecuencias. Pero no es así. Soy imperfecta. Inconsciente. Impaciente. Insoportable. Infantil. Inútil. Inarreglable.
Inigual.





11 de enero de 2016

5 Sentidos.

Déjame que guarde en mi pupila cada mirada furtiva que piensas que no veo.

Déjame que grabe en mis oidos la risa que te arranco aunque no quieras.

Déjame que retenga en mi nariz el olor de tu cuello, que tiene exactamente el hueco a mi cabeza. 

Déjame que en mis manos quede a fuego el tacto de las tuyas.

Déjame saborear cada instante a solas.

Déjame.

Déjate.

10 de enero de 2016

Lo que un día fue.

Un día un dedo te dibuja en la espalda una constelación de lunares y te besa los miedos de todo lo que un día fue.Y tu mundo se detiene. El universo deja de girar a tu al rededor para girar dentro de tu estómago. Te sientes invencible y nada salvo ese dedo te puede tocar y te sientes desfallecer. Te retuerces, gritas en un silencio estremecedor y sufres porque cualquier distancia que no sea a centímetros la notas insalvable. Hasta que ese dedo se fusiona con tus cicatrices y te recompones. Te vuelves de nuevo esa única pieza de tu propio puzzle.

Suerte.

Volverás arrepentido con el rabo entre las piernas y sobre ti caerá el peso de mi ira y el castigo de tu conciencia.

Dulce reminiscencia de infierno que se cuela por tus rendijas. 


Sucia sombra que se oculta y arrastra hasta cegarte.



Suerte.