Me gustaría decir que todas y cada una de las cosas que hago las hago a conciencia y siendo consciente de cada una de las consecuencias. Pero no es así. Soy imperfecta. Inconsciente. Impaciente. Insoportable. Infantil. Inútil. Inarreglable.
Inigual.





7 de julio de 2015

La noche nos acuna y la luna nos canta una nana arropados entre nubes.

La noche es de los jóvenes. De los gatos pardos. De las lágrimas sobre folios en blanco. De los pensamientos más amargos y las miradas más dulces. De las sonrisas más picantes. De los que sueñan. De los que deshojan margaritas. De los que rasgan sus gargantas a los cuatro vientos. De los que aman. De los que viven. De los artistas.